Наш Григорий- рядовой.
(Запись в книге фронтовой)
Он гвардеец, ранен был,
В ’43-м голову сложил.
Всё затихло, а вчера,
Мать моя, его сестра,
(Май, торжественный момент)
Развернула жёлтый документ.
Слёз на нём не сосчитать,
Угловую вымыли печать.
В сердце жжет от страшных букв,
Что поведал политрук:
«Ваш Григорий, рядовой,
Сын Матвея. Боже мой!
Пал в бою, работая штыком
И посмертно награждён…
Вёл в атаку за собой.
Рукопашный был, последний бой.
Взят плацдарм его броском.
Вместе с ротой погребён...»
У гранитной я стою плиты,
У последней Гришиной черты.
Где-то здесь, под вражеским огнём,
Он вгрызался в мёрзлый чернозём.
Наш Григорий, рядовой,
Двадцать с лишним. Боже мой!
Он гвардеец, ранен был.
В ’43-м…