Как соль на рану дождик льет,
С утра работать не дает.
Мольберт скучает, кисти спят,
Искусством мысли не горят.
Сквозит в кармане - ни гроша,
Мотивы теребит душа,
На завтрак - сливовый компот
И, как художник, я банкрот.
Но я художник, я поэт.
Грустит на вешалке берет.
Ну что ты, дождик, льешь и льешь,
Душе работать не даешь?
Жизнь рисовала много раз
Меня и в профиль и в анфас.
Закрою с кленом натюрморт,
Уйду трудиться на завод.
Но я художник, я поэт,
Во мне живет любви секрет.
Ну, что ты, дождик, льешь и льешь,
Душе работать не даешь?
Я настежь приоткрою дверь,
Чтоб задышала акварель,
И на палитре вспыхнет свет,
Ведь я художник, я поэт.
Ведь я художник, я поэт,
Я музыкой наполню цвет,
И первозданную красу
Дождя на холст перенесу.